Sunday, June 20, 2021

Cel mai mult m-au durut lucrurile cărora nu le-am dat voie să doară


Photo by Diego PH on Unsplash

Ascult piesa asta de la Matt Nathanson și îmi dau seama, pentru a nu știu câta oară, de cât mult s-au schimbat lucrurile. Când au încetat versurile astea să-mi fie laitmotiv?!

De-a lungul ultimilor zece ani, nu au fost puțini cei care mi-au trecut pragul, deși ușa era în flăcări. Și nu au fost puțini cei care s-au repezit spre mine ca să mă dezbrace până la furoul de tristețe pe care îl țineam ascuns sub rochie ca mai apoi să-l trântească într-o farfurie și să înfulece lacom din el. Bineînțeles că nimeni nu a putut să-mi devoreze durerea, oricât de ascuțiți le-ar fi fost dinții sau oricât de prăpăstios le-ar fi fost stomacul. 

Un festin fără sfârșit. O listă lungă de oaspeți mai mult sau mai puțin invitați. Suferința mea în mijlocul mesei rămânând mereu neatinsă. Dinții lor strepeziți de țipetele și lacrimile mele. Nu ai cum să înfuleci strigătul cuiva. Nu ai cum să înfuleci golul cuiva. Nu ai cum să înfuleci frica cuiva. Lacrimile mele șterse de mâinile lor au fost întotdeauna ca niște pisici rătăcite care își cunoșteau drumul înapoi. 

Cred că este prima dată când sunt atât de bine cu mine. Dar am ajuns aici pe sufletul și pe picioarele mele, mergând la pas alături de oameni dragi mie și nu cărată în brațe ca un copil. E o diferență între a ține de mână pe cineva și a-l căra în spate. Am încetat de mult să sper sau să visez cu ochii deschiși la un trecut mai bun. Ce a fost, a fost, îmi accept întreaga istorie exact așa cum este ea. Nu-mi mai doresc să fiu copil, nici să-mi iau viața de la capăt.

I-am dat drumul durerii să zboare, dar i-am făcut și o căsuță de păsări în sufletul meu, pentru atunci când se va întoarce. Nu îmi mai e frică de viață. Sunt destule zări și am destul suflet pentru tot ce îmi va fi dat să trăiesc de acum înainte. Sunt pregătită. Zâmbesc!

Tuesday, June 15, 2021

Zmeură culeasă de mâinile tale

Vara trecută am mâncat 
zmeură culeasă de mâinile tale 
fără să știu că va fi ultima dată –
de atunci 
mă urmărește zilnic spaima 
că aș putea trăi ceva 
pentru ultima oară 
fără ca măcar să știu, 
fără să-mi pot lua rămas bun, 
așa cum nici ție nu ți-am spus adio, 
ci la revedere, 
pa 
sau te iubesc, 
nici nu mai știu 
care a fost ultimul lucru 
pe care ți l-am zis vreodată 
dar 
de fiecare dată când mă gândesc la asta
sufletul meu dă pe afară 
îmi curg din ochi toate poveștile 
pe care nu am apucat să ți le spun, 
mi se zbat sub piele
toate versiunile mele înghesuite
printre oase 
pe care nu ți-am dat voie să le cunoști –

pentru tine am crescut an după an
într-un copil mai mare:
întotdeauna fetiță, niciodată femeie. 

Poemul ăsta mușcă din mine 
cu fiecare rând, 
poate ăsta e motivul 
pentru care a durat așa mult 
până i-am dat voie să vadă 
lumina zilei, 
s-au făcut deja șase luni 
de când ai plecat, 
iar eu pun la păstrare 
toate visele în care 
mă vizitezi și îmi spui că ești bine, 
nu mai cred de mult în astfel de lucruri, 
dar împletesc de zor un semn 
pe care să-l pot ține strâns la piept 
de fiecare dată când mă gândesc
că nu mai ești. 

Nu mai ești, 
dar te văd în fiecare bătrânică de pe stradă, 
cumpăr 
ghiocei 
garoafe 
narcise
zambile 
cumpăr toate florile pe care le au de vânzare 
pentru că simt că așa te pot păstra cu mine, 
măcar pentru câteva zile, 
într-un pahar cu apă. 

Adesea, 
cumpăr zmeură de la supermarket 
și o mănânc lacom 
ca și cum te-aș putea îmbrățișa 
cu dinții, 
ca și cum ai fi acolo, 
ascunsă, 
așteptându-mă 
și nu cred că există 
vreun alt moment în care să te simt 
mai aproape.